En un futuro no muy lejano, los centros de desintoxicación ya no serán lo mismo. Las adicciones estarán en todas partes, lo que hoy se trata de manera anecdótica, el día de mañana será un problema, y necesitará ser solucionado de una manera colectiva. La marginación, y el tratamiento desde lejos, no serán una solución, porque todos precisaremos ayuda, una ayuda cercana. El ojo de la cerradura por el que vemos a los alcohólicos, a los toxicómanos, deberá dejarse atrás, trendremos que abrir esa puerta, y mirar todo lo que rodea ese mundo. La droga de los años venideros no sera sólo cuestión de química, destilación, fermentación o nicotina; se añadirán miles de drogas, y la droga o la adicción, no irá siempre de la mano de una sustacia nociva para el cuerpo o la mente, o ambas, sino de algo intangible, algo que repercuta negativamente igual, o quizá más. Es por ello, que la desintoxicación será un concepto más general. Soy el responsable del departamento de desintoxicación de "workaholics", también conocidos como adictos al trabajo, pero eso ustedes ya lo saben, por eso están aquí. Mi nombre no tiene ninguna importancia para ustedes, así que cuando quieran dirirgirse a mi, háganlo simplemente llamándome profesor. Son ustedes, los aquí presentes, la primera hornada de un concepto relativamente nuevo, como ya he dicho, workaholics. No les aburriré presentándoles mis credenciales profesionales, así que voy a pasar directamente a lo que nos interesa. El primer paso, será olvidarnos de ese estúpido mote que les han puesto, la palabra workaholic desaparecerá, a partir de hoy, de nuestras mentes. Sé que va a ser difícil, máxime cuando la dichosa palabra está por todas partes, y aun cuando el Estado, el cual financia este proyecto, quiere que se les llame así a estas clases. De todas formas intentaremos eludir, en lo que podamos, ese término. Bien, ¿quién quiere ser el pimero en contarnos su experiencia?... Fin de la clase. -Bueno, por hoy hemos terminado, si alguien me necesita, estaré en la clase de adictos al alcohol. -Profesor, ¿también imparte usted esa clase?. -No, en absoluto, yo pertenezco a ella como alumno.
En el presente. Hospital psiquiátrico Fouálier. -¡Doctor, doctor, venga rápido!. -¿Qué ocurre?. -Es el paciente de la 322, vuelve a hablar solo. Según la grabación, ha estado una hora dando un simposio, a nadie, sobre una adicción muy extraña. -Quiero ver esa grabación ahora mismo. Y, enfermero, tendrá que prometerme que no revelará a nadie lo que ha visto y oído. Este hombre tiene la enfermedad del preconocimiento, dicen de él que es un loco que cree ver el futuro, pero, sin embargo, ya ha acertado acontecimientos multitud de veces.
Hostia que pego, familia que va al tinte.(Conclusión)
Comisaría del distrito nueve. Entra por la puerta el comisario Tre Nerd. -¡Me cago en la leche!. Todo el mundo a mi despacho, echando hostias. -Comisario, creo que los de la segunda planta no le han oído. -Calláte estúpido. ¿Alguno de los gilipollas que están aquí me puede explicar por qué un hombre con cinco identidades diferentes no ha sido detenido todavía?. Mirad bien su foto y decidme por qué cojones sigue libre este aprendiz de Chacal. -¡Hostias!. -¿Qué le pasa sargento, le suena?. -Joder comisario, me temo que en realidad son seis identidades. -¿Pero qué dice?. -Pues que éste es el hombre que lleva tres años trayendo los bollos de la pastelería Crom. Y lo peor es que los trae aquí, y..., je..., al ayuntamiento. -¿¡Cómo!?. -Joder comisario, nos dijeron que era un hombre de confianza. Es mucho tiempo ya. -Llame al ayuntamiento, y por sus cojones dígame dónde están las cajas con los desayunos... Dos segundos después en la comisaría se escucha una canción que proviene de las cajas. Suena:"No controles, mi forma de vivir porque es total, y a todo el mundo gusta...". El comisario grita. -¡Todo el mundo fuera de aquí!. Pero ya no hay tiempo, y entonces...¡Kaboom!. La comisaría y el ayuntamiento vuelan por los aires. En las horas posteriores, todos los canales recogen la noticia. "...Se cuentan por docenas los agentes y funcionarios muertos en el atentado terrorista, perpetrado esta mañana contra la comisaría del distrito nueve y el ayuntamiento..., aún se desconocen los autores de este brutal crimen...". Al día siguiente, en la comisaría del distrito once, se presenta un hombre con las manos ensangrentadas. Por una escalera, suben el detective Chalmers, y el subinspector Mahony. -Detective,...¡Detective! -grita el hombre misterioso. -¿Quién coño es ese tarado? - dice el subinspector. -Joder, es el cabrón al que buscamos -arguye el detective-. ¡Quieto, no te muevas! -chilla el detective, mientras apunta con su arma al terrorista. Aquella tarde bajo la promesa del acusado, que firmará su culpabilidad si le acompañan a un lugar para mostrar su último crimen, el detective y el subinspector aceptan. Pasa una hora, cuando llegan a un enorme descampado. -Bueno, ¿y ahora qué cabrón?, nos vas a decir por qué has hecho todo esto - dice el detective. -Si le parece poco la ley antibotellón, antitabaco, y los parquímetros, espere a ver lo que hay en esa caja que acaban de traer, la que está mirando su compañero. -dice el terrorista. -¿Qúe estás diciendo enfermo?- repone el detective. -Sí, detective, es tu colección de "La década prodigiosa", con tus huellas. -expone el asesino-. Nadie sabía que poseías esa reliquia ¿eh?, y como hace años que prohibieron esos discos, creo que has cometido un delito. ¿Cómo se siente ahora detective?,¿culpable quizá?. Es más, ¿no sonaba "La década prodigiosa", momentos antes de que estallaran las bombas?. Estás en un problema Chalmers. Así que mata al subinspector, mátame a mi y huye lejos. El detective Chalmers tuvo que hacer lo que decía aquel asesino, pero en la huida, al intentar detenerle la policía, agujereó su caja, con la colección de discos, aunque finalmente escapó. Cuando estuvo a salvo del todo, el detective repasó su colección y vio con horror que sólo se oía una canción de entre todos los discos. Enfurecido, encolerizado, el detective sintió una rabia muy poderosa, y, sorpendentemente, se convirtió en un Super Saiyan. Así que en ese momento creó una bola de energía gigante o "genkidama", y destruyó la tierra, llevándose por delante a todo el mundo y a sí mismo. Dicen que donde antes estaba la tierra, ahora se oye sólo una canción que dice: "No controles, mi forma de vivir porque es total, y a todo el mundo gusta...".
Este descubrimiento se produjo en casa de Luis. La mejor interpretación de la canción de Super Mario Bros con diferencia, y vale bastante más que toda la película que se hizo.
ATENCIÓN!!AVISO!!ESTE POST CONTIENE SPOILERS SOBRE LA PELÍCULA Y EL COMIC DE "V DE VENDETTA".
Yo también quiero hacerlo. Imaginen que fuera suficiente leer un cómic o ver una película, para convertirse en un anarco-fascista de esos. Ahora imaginen que no hiciera falta, y que ya existieran varios especímenes de estos, antes de "V". El ínclito "V", un personaje requemado literalmente, el eterno antihéroe, el "super" antihéroe, aunque en el film se empeñen en que no sea así. La gente no debería comprenderle, porque ese es su sino, hacer y deshacer para la gente, pero sin la gente, ¿os suena?. Por otro lado tenemos la propia venganza, ¿es acaso "V" un descendiente de Guy Fawkes(¿y cómo podría ser, estaba Guy, casado, arrejuntado?)?. En todo caso, que te enciendan el pelo jode bastante, no nos engañemos, y sería cuestión de sobra para cargarse a dios, sin escándalo político que valga. También tenemos, por otra parte, y como alguien dijo, a la anarco-zorra de Natalie Portman. Y digo, ¿alguien sale del cine pensando que es una hija de la Gran Bretaña?, no, entre otras cosas porque es israelí, pero ya me entendéis. Dónde está esa chica cabrona, yo sólo veo una niña enamorada. Vamos, toma el relevo, ponte esa jodida máscara y sigue creando el caos. Al menos en el cómic sí lo hace, claro que los Wachopped, después de Matrix, no querrían que nos olieramos una secuela. ¿O quizás fue Alan Moore, alias "parezco un cantante del más oscuro metal", el que dejó la puerta abierta en caso de una improbable ruina económica?. No sería el primero, desde luego, que termina una historia con un seguro, por si las moscas. Bueno, y que decir de las similitudes entre "El Zorro" y nuestro amigo "V". Ese traje negro, con capa y sombrero, y una rajada letra como emblema. Claro que la máscara de "V" es bastante más efectiva que un simple antifaz. Coincidencia o causalidad(me lo expliquen oiga). Debe ser causalidad porque "V" no cree en las coincidencias. Como último apunte, no quiero irme sin plantear una posibilidad. Coged vuestras casacas, vuestros disfraces, comencemos el caos que traerá el nuevo orden. Aunque conociéndonos, nuestro primer objetivo sería una licorería, y en ese primer golpe, nos encalomarían. Al final, nos haríamos colegas de los presos, y comenzaría un nuevo parque en el presidio, amén de motines fallidos. No sé si V de Vendetta, pero, por supuesto, G de Ganzúas.
Gracias a mi padre por sugerirme, sin quererlo, el título de este post.
Yo nunca quiero crecer. Quiero comprender el abismo imposible que me separa de lo racional. No me deseo más palabras sin sentido, anhelo posibilidad, realidad, busco llevar mis sentimientos, de la mano de mis sentidos, a la práctica. No quiero equivocarme más, lamentar un error. Voy a escupir sobre mi tumba de autocomplacencia, voy a gritar más alto que nadie, para que nadie, nadie, me oiga. Estoy harto de no comprenderme, me derrota hacerme víctima una vez más. Sólo, sólo no es soledad, es solamente, disparar un llanto que no encuentra lágrimas, bombardear, destruir ya estas palabras que se enrollan como una soga. Allí, en el patíbulo, puedo tambalearme. Pero va a llegar, atracará la desolación, y aún así voy alzarme, voy a flotar para quererte. Mis llagas están abiertas y estoy preparado, listo para recibir tu lanza. Créeme, ésta es la última vez.
A desenterrar. Buscaba yo el camino para hacer una historia, me dije, no hace falta dar más vueltas que una noria, sonaba predecible, así que cambie algo, por cambiar un poquito, no subí mucho más alto. Ligero de cascos, obsoleto de cultura,debajo de mi cama no pedí encontrar la luna. Uno no entiende que tiene ese astro, te dicen que estuvieron allí, y ese suelo no pisaron. Algunos dicen que ahora ya han llegado, si me engañaron antes, si nos siguen engañando, a quién he de creer, a mi risa o a mi espanto. Pues sí, tengo miedo pero me río, con carcajadas que salen de una fuente, tampoco es nada importante porque es sólo un afluente, demente, que desemboca en un pared, donde se seca aún habiendo orillado bastantes problemas. ¿Qué es todo este saco?, qué lleva dentro, pues nada amigo, nada más que cemento con el que construyo, me doy aliento, me escapo, y luego, quizá, creo la prosa poética cargada de retórica sin aparente lógica. Aunque luego ensamblas, esto iba aquí, esto va allá, y menudo puzzle te acabas de montar, casi mejor lo deshacemos, cuando lo tengamos más claro, volvemos.Enterrado.
Fue un martes cualquiera. Como todas las mañanas entraba a las ocho en punto a la cafetería Ortega. Café solo y tostada a la plancha. Ese día no había ningún periódico libre, y yo, que soy una persona inquieta, necesitaba algún entretenimiento para pasar el desayuno. Realicé una mirada panorámica, aún no había llegado nadie conocido. Al fondo, en una mesa, cabizbajo, se encontraba aquel tipo tan extraño. Algunos de mis allegados me habían hablado de él, decían que era una persona completamente asocial, que pasaba los días ahí sentado sin hablar con nadie. Muchos habían intentado conversar con él, pero ninguno había conseguido sacarle ni la más mínima palabra. No sé si fue por mi soledad o por la suya, que me decidí a hablar con él.
-Hola, buenos días. ¿Puedo sentarme? –le dije.
Como esperaba, no recibí respuesta. Así que, haciendo acopio de cabezonería, me senté en frente suya. Tenía que pensar rápidamente, se me había metido en la cabeza que, aquella mañana, iba a conseguir conversar con aquel hombre. Algo se me ocurrió.
-Oiga ¿le gusta el cine? –pregunté. No respondió.
Quise insistir.
-Verá, es que venía paseando por la calle, cuando he visto un cartel muy curioso que anunciaba una película. Era un cartel oscuro por completo, sin ninguna figura como reclamo, y sólo ponía el título, era algo como “La recta del cielo”.
-¿Y no sería, “La recta del cieno”? – dijo él.
Me quedé sobrecogido, al escuchar su voz. Me repuse y contesté rápidamente.
-Sí, quizá fuera eso. Es que lo vi de lejos, y uno ya es mayor, y le traiciona la vista.
Creo que perdí un poco su atención, así que me apresuré a retomar el tema.
-¿Sabe usted quién la dirige? –propuse.
-Sí, es un completo desconocido, aunque creo que ya ha hecho otras películas. –dijo él secamente.
-Bueno, ¿y cuales son sus otras películas?, si no le importa decírmelo.
-Pues es el director de “Meses perdidos”, “El bucle”, “Inconsistencia”, y alguna más.
-¡Ah! Esta última sí que la he visto, la de “Inconsistencia”. Me pareció muy buena.
-¿En serio?.
-Sí , ¿es que a usted no le gustó?.
-Bueno, creo que tiene algunos fallos. Creo que el director no logró plasmar del todo la idea vital que se supone, quería transmitir.
-En todo caso sería la idea anti-vital, porque el protagonista se pasa toda la película desengañado y muy trastornado. Casi al borde del suicidio diría yo.
-Veo que es usted muy observador.
-No, es que me gusta el cine, nada más. Aunque creo que usted también es un entendido, y bastante más que yo.
-Serán los años...
Coño, de repente me doy cuenta que llevo horas hablando con este individuo y llego tarde al trabajo. Pero no me puedo ir sin saciar antes mi curiosidad.
-Oiga, no me responda si le parezco grosero pero ¿por qué usted nunca había hablado con nadie, y conmigo sí?
-Es fácil, nadie había estado hablando de mí durante tanto tiempo.
Relato basado en una frase de Benjamín Disraeli : “Háblale a un hombre de su persona y te escuchará horas enteras.”
Con el permiso de Yumadafaka por el gran hallazgo, dejo el link a esta nueva revelación de la música: El Koala. Su éxito Opá seguro que es el primero de muchas alegrías.
