Ganzúas a la contra: marzo 2006

jueves, marzo 30, 2006

Vuelve Willis

No me puedo ir al Extremúsica sin antes dejar aquí el link al trailer de 16 Calles, la nueva película de Bruce Willis. Yo ya lo he visto, conclusión, una joya.

Trailer de 16 Calles

miércoles, marzo 29, 2006

Yo secuestré a la princesa Saralinda

Tú eres el protagonista. Una frase con la que algunos de nosotros crecimos. Por aquel entonces necesitabamos un incentivo para empezar una lectura. ¿Y qué hay mejor para un niño que le llamen protagonista?. Elige tu propia aventura. Se trataba de ser el dueño de tu destino en todo momento, siempre dentro de unas cuantas opciones. Gozar leyendo, teniendo una interactividad con el libro fuera de toda duda, salvando a la princesa o jodiendo al malo de turno. Escapando de trampas imposibles.
Magos y guerreros. Si vas a ser el Mago, pasa a la página 11. Si vas a ser el Guerrero, pasa a la página 9. Nos mandaban a las últimas páginas a por el "Libro de los Hechizos" o el "Libro de las Armas" dependiendo de nuestra elección. Allí podíamos optar, entre otras muchas, por el Hacha de Guerra, el Mayal o la Triple Ballesta como el Guerrero. Para el Mago teníamos la Metamorfosis, el Sueño del Brujo, el Desencatamiento, etc...
Ahora podía dar comienzo la función. Nuestra elección de armas y hechizos sería vital para el desarrollo de la historia, pero también lo sería nuestra temeridad y audacia. Aún me recuerdo jodido cuando leía "FIN", en unas letras mayúsculas insultantes, que venían a decir que la había palmado. Pero eso no me detenía para intentarlo una vez más. Ahí queda también la satisfacción de llegar al final correcto y de haber salvado la situación. El Mago o el Guerrero ganaban esta vez.
Recuerdo que era tal el próposito de los editores de hacernos sentir protagonistas, que ni siquiera en la portada aparecía el nombre del autor del libro. Es que eramos casi nosotros los que construíamos ese libro. Crecí, y no dejo de dar las gracias ni un solo día, al creador de esos magníficos libros. R.L. Stine, creador , entre otras cosas, de los libros y la serie "Pesadillas", pero eso ya es una historia que debería contar otra generación.
El Mago y el Guerrero dicen adiós, pero siempre estarán ahí para echarnos un cable, lo sé.

Magos y Guerreros, libros de fantasía épica en los que "Tú eres el protagonista", de R.L. Stine.

lunes, marzo 27, 2006

LA PROPIEDAD ASOCIATIVA.

Me pregunto por qué la gente se complica tanto la vida. Yo pongo al señor A disparando al señor B y ya puede empezar la fiesta. Claro que, nadie le dijo al señor A que el señor B también tenía un arma. Entonces comienzan a dispararse y se hacen mucho daño. Porque estos hombres tienen puntería, y se alcanzan el uno al otro una y otra vez. Así que cuando ya está todo bien empapado de sangre, aparece un señor C y borra a estos dos fácilmente. Como el señor C ha sido más listo, las cosas caen por su propio peso. (A - B) – C = C. Creo que está muy claro.

Rebobinemos. Frek Somen, mercenario confeso, no busca ningún tipo de venganza, no ha tenido ninguna experiencia traumática, aparte de haber perdido un billete muy grande una vez. Digamos pues que le gusta disparar. Kerm Aim, magnate de empresa gigante al que hay que matar. Soik Burs, magnate de empresa no tan gigante que desea matar.

Bien, ahora deberíamos saber encajar las piezas, o las letras en este caso. Suponemos entonces que el magnate gigantito contratará al mercenario para matar al magnate gigantón. De esta manera, y según la ley de las tres letras capitales anteriormente expuesta, la cosa debería quedar así. El mercenario Somen se dirige a matar a don Kerm. Después de que el mercenario se deshaga sin problemas de un sin fin de acólitos anónimos, llega al maravilloso despacho del magnate Kerm Aim. Cuando el mercenario se dispone a matar al Señor Aim, éste último le dice:

-Supongo que no creerás que puedes matarme por el hecho de que te hayas ventilado fácilmente a todos esos estúpidos que dicen ser mis secuaces.

-No. Supongo que puedo matarte porque van a pagarme una pasta de la hostia y no me interesa ninguna oferta tuya.

-Entonces ese hijo de puta de Burs te habrá informado bien de quién soy ¿no?.

-Lo justo, ni más ni menos.

-¿Quizá se le olvido mencionar el porqué de mi apellido?. Aim, del inglés, puntería.

Ahí sería entonces cuando el magnate Kerm sacaría la pistola, sorprendiendo a Frek Somen y donde comenzarían a dispararse el uno al otro haciéndose multitud de heridas. Así que en el momento que los dos estuvieran bastante indefensos por las heridas, aparecería Soik Burs de entre las sombras y los liquidaría a ambos.

Pero todo eso sería demasiado evidente. La única verdad en este asunto es que Frek Somen, con el paso de los años, ganó mucho dinero como mercenario. Así pues decidió montar un emporio gigantesco y cambiar su nombre por el de Kerm Aim. Cuando Soik Burs apareció en la escena millonaria como una competencia potencialmente peligrosa, Somen(Kerm Aim) decidió enviarle un mercenario asesino novato con el propósito de divertirse. Eso nos lleva a la escena de los disparos entre el mercenario novato anónimo y el magnate Soik Burs. Una vez aquí, y cuando Frek Somen se ha divertido lo suficiente contemplando tal escena, los liquida a los dos. Esto es la propiedad asociativa y supongo que es por ella por lo que la gente se complica tanto.

En honor a Mark Millar.

viernes, marzo 24, 2006

"NO-VIERNES"

Sensación que se experimenta al estar enfermo en casa un jodido viernes.

Blue shadow

Sí amigos, hoy toca hablar de este videojuego mítico, no de sus características técnicas, sino de ciertos aspectos interesantes que conlleva esta Sombra Azul.
En primer lugar, los dos protagonistas de este juego pertenecían al famoso clan Iga, conocido históricamente también por ser una región del centro de Japón. Pero ahí no queda la cosa porque, ¿quién era el ninja más laureado de este clan?, en efecto, Hattori Hanzo. Nombre que utiliza Tarantino en Kill Bill para el creador de katanas. Siendo así no puede ser una coincidencia.
Masanari Hattori, así es su nombre original, fue conocido también como "el demonio Hanzo" pues a sus 16 añitos ya se había liquidado a unos cuantos.
Volviendo a la estela de Blue Shadow descubrimos que el malo malísimo no es otro que el emperador Garuda y aquí yo digo alto. Garuda eh, veamos, ¿no es ese el dios-rey de las aves en la mitología hindú?, pero qué coño tienen estos ninjas en contra de la India, es más, qué tiene Japón contra la India. En todo caso no se puede entender, deberían estar cabreados los hindúes por el militarismo japonés y no al revés. Si a Ghandi se lo llega a cargar un japo ya me lo creo todo oiga, aunque seguro que en aquella época habría alguno azuzando, no digo más...
También es posible que este Garuda sea odiado por culpa de Varela. Me explico, Juan Varela tiene un cuento que titula "Garuda o la cigüeña blanca", para nada ofensivo con los japones según he visto, puede ser entonces que no les gustara Pepita Jiménez, ¿qué pasa que a ellos también se lo mandaban leer en el colegio?.
Conclusión, no tengo nada en contra de los japoneses ni del Blue Shadow, más bien todo lo contrario pero me pareció divertido arrojar cierta luz sobre esta sombra.

Blue Shadow, videojuego de Natsume/Taito para la NES de Nintendo publicado en 1990 que con el tiempo llegó a convertirse en todo un clásico.

PD:Mr. Kaplan creo que le debía esto desde hace mucho.

Amor y Espanto(capítulo 3)

Con una rapidez inusual ahí va lo que podría ser la última entrega si nadie lo remedia. Por supuesto se admiten colaboraciones sobre amor y espanto en forma de texto,dibujo o lo que quiera oiga. Saludos.
PD:¿Alguien más se siente perseguido?

Amor y Espanto(capítulo 2)

Bueno, como rescatar dibujos lleva menos tiempo que soltar párrafos(sin acritud eh) aquí os dejo la obra maestra de nuestro corresponsal en Portugal, Txampion. En este dibujo nos muestra en forma de alegoría cómo una máquina instaurada en dicho país no hace más que crear grencos(grenco:mujer terriblemente fea y despetalada). Todo un trauma expresado de una forma deliciosa.

Amor y Espanto(capítulo 1)

Con el permiso del nene por la inspiración para el título y el ris-ras de Kaplan para lo que pudiera ser una trilogía, o tetra, o vaya usted a saber, aquí va un nuevo rescate a petición popular(popular son dos).

miércoles, marzo 22, 2006

Con motivo de...

Y es que sobran las palabras, así que déjenme recuperar este dibujo y que cada uno saque sus conclusiones.

martes, marzo 21, 2006

Y ahora las explicaciones...

Este nuevo blog tiene su razón de ser, o su irracionalidad del no-ser, en los problemas técnicos de su anterior alojamiento. Era un sitio llamado "El Percal" donde se publicaron todas estas historias que ahora reedito aquí. Ese percal era,quizá, un sitio más intimista y sobre todo con ciertos problemas que impedían su visualización correcta. En esta nueva etapa he preferido dar cabida a todo tipo de textos y por ello el cambio de nombre. "Ganzuas a la contra" pretende estar al pie del cañón, o en la boca del mismo si se quiere, aunque uno nunca sabe realmente...
A ver cuanto dura.

Comentarios realizados en una entrevista personal con el señor Ganzuas.

EL ULTIMO PISO

Desde aquí arriba uno puede verlo todo. Es como ser el ángel que cuelga encima de un belén, o quizá la estrella que guió a aquellos reyes. Puede ser todo eso y el hecho de vivir en el último piso de uno de los edificios más altos de la ciudad. Míralos ahí abajo, corriendo para no llegar tarde a sus trabajos, apiñados como sardinas en lata, y entre todos ellos uno que ríe. Sé quién es y a donde se dirige. Viene hacia aquí.

-Buenos días Deo, ¿cómo va tu observación matutina?

A lo largo de los años uno se cansa de oír siempre la misma pregunta.

-Sé lo que piensas, ¿cuántas veces tengo que oír lo mismo?, bueno, quizá hasta el fin de los tiempos. ¿Qué tal tus hormigas trabajadoras?, ¿algo inusual en el día de hoy?.

-Admiro tu felicidad Fonsé. Sobre todo cuando hay miles de caras largas andando por ahí.

-Claro, mas líbranos del mal. Emancípalos de una vez joder.

-Para que sean tuyos.

-No diré que se lo merecen pero esto queda muy lejos de lo que tu llamas “libre albedrío”.

-No están preparados.

-Y que lo digas, esta gente no aprende. Ayer estuve viendo una de sus películas, hablaban de nosotros.

-¿Otra vez?.

-Sí, y he decirte que vuelven a caer en lo mismo.

-¿Disociación?

-Exacto. Creo que hace tiempo que se quedaron anclados en el ying-yang, y no van más allá.

-Fonsé...

-¿Sí?

-Recuérdame otra vez que tú y yo no tenemos una lucha.

-¡Qué va!, esto es solo una partida de ajedrez...

Entonces vuelvo a mis pensamientos, ¿cuál es la diferencia entre él y yo?.Dos caras de la misma moneda. Dudas, un presidente tiene dudas, el jefe de una empresa tiene dudas, el mismísimo Dios tiene dudas.

CRONICA DE UNA MUERTE POR ANUNCIAR

Anuncios. Es de suponer que en múltiples ocasiones lo absurdo da risa. ¿También nos reímos cuando hay una muerte de por medio?. Cómo confesar un crimen cuando no hay indicios de culpabilidad, y sobre todo, cuando la explicación a él raya en lo ridículo. Cada persona tiene sus normas inalterables, sus bases y razonamientos asentados, su ciencia exacta. Una línea de posibilidad que no puede ser destruida. Sin embargo, si alguien osa romper esa línea de un modo certero, la gente, lejos de rasgar su cordura, acude a la negación. La negación conlleva un rechazo a la veracidad, en este caso un rechazo a lo que se cree imposible, por ello empezamos a sacudirnos rápidamente las afirmaciones que estimamos dementes. El siguiente paso en esta cadena es colgar la etiqueta al que disparó tal afirmación. La etiqueta de chalado.

Mi nombre es Fou Alier y soy uno de esos desequilibrados. Hace tiempo estuve internado en un psiquiátrico por intentar reconocer un asesinato. Sí, intente asumir mi culpabilidad y no me creyeron. Así que, hora de reír señores cuerdos pues les voy a contar cómo sucedió todo.

Jueves Noche. Por aquella época tenía yo 56 años, y a esas edades, un soltero como yo, no tiene mejores planes que pasar la noche viendo una película en casa. Era propio también de un doncel de mi calaña no tener amigas y por el contrario, que me quedara algún amigo suelto. Así pues, mi amigo Tie Mort y yo nos preparábamos para visionar lo que echaran esa noche. Empezó la película y al rato llegaron los anuncios. Me di la vuelta para preguntar a Tie si quería algo de comer. Estaba dormido. Los anuncios duraban demasiado. Entonces me propuse gastarle una pequeña broma a mi compadre. Me aseguré de estar bien cerca de él, pero sin tocarle, y le desperté de súbito, con un gran susto. Tie murió de un infarto. Llamé a la ambulancia, a la policía, intenté confesar mi crimen, pero ellos no me creyeron. Los médicos no encontraron pruebas reales que me incriminaran. Pasé mucho tiempo intentando que me encerraran, y al final, me encerraron, en un manicomio. Tuve muchos días, años para pensar. Enrabietado, descabalado, pensando sobre esos incrédulos, todos ellos.

Hora de vengarse. Salí de aquel psiquiátrico con una buena idea, el crimen perfecto. Había creado sin darme cuenta el crimen perfecto. Conocer a una persona, encontrar sus peores miedos, hasta los más absurdos, y despertarle. Sin huellas que me delataran.

Viajé largo tiempo. Cientos de infartos repartidos por el país. Nadie preguntaba quién era ese hombre viejo. Vendí mi idea. Infartos a escala mundial. Completado.

Es absurdo. Ahora, ¿risa o miedo?.

AUNQUE MUERA MOLIERE

Cuando baja el telón empieza la historia. Un teatro, una directora, un socio y un puñado de actores. En el teatro Caletre comienza una discusión entre la directora y el socio productor sobre el camino a seguir en la función. Comanto, el productor, mantiene que el protagonista ha de ir vestido de color morado. Por otro lado, la directora Quima arguye que el atuendo de la figura central debería ser de un amarillo predominante.

-¿En qué estás pensando Quima? –grita el productor- Sé que quedamos en el amarillo pero después de darle vueltas creo que es mejor que vaya de morado.

-¿Quieres decir que te echas para atrás no? –dice la directora- Si nuestro protagonista sale al escenario vestido de morado, esta obra se viene abajo, deja de tener sentido, te lo digo muy en serio Comanto.

-Mira Quima...

-Ni Quima, ni leches, ¿has olvidado el propósito de la función?, ¿recuerdas el nombre por un casual?,¿no?, yo te refrescaré la memoria, se llama “Aunque muera Moliere”...

-Por eso mismo Quima, Moliere murió vestido de morado.

-Bravo Comanto, un sobresaliente en literatura para ti. Pero te vuelvo a recordar que quedamos en el amarillo, pues así se conoce popularmente y es una regla de oro en el teatro. No subirás de amarillo al escenario. Estamos tratando de transgredir Comanto. No digo que seamos los primeros pero es una de las bases que queríamos para la obra. O al menos yo pensaba que estábamos de acuerdo en ese punto, y no puedo entender que te ha hecho cambiar de idea.

-Pero Quima ¿qué hay de la mala suerte?, ¿y si el día del estreno se nos cae el escenario encima o a la gente no le gusta?,¿qué hacemos?.

-No te creía tan supersticioso, y mucho menos un cobarde.

-Bueno y qué hay de nuestro protagonista, apenas ha hecho unas cuantas obras menores. Es su primera gran obra y le vas a hacer subir al escenario de amarillo, el chico puede ponerse muy nervioso con esto.

-Confío en él como profesional, si no fuera así no le habría elegido para este papel. Además eso es una cuestión que me atañe a mí como directora, ¿o acaso dudas de mis capacidades también?.

-No es eso, solo que, no sé tengo un mal presentimiento.

Estreno de la obra: “Aunque muera Moliere”. El teatro está abarrotado de curiosos. Todo parece a punto. Se ruega silencio. Silencio sepulcral. El actor principal sale a escena vestido de amarillo, el resto de actores le rodean y gritan: ¡Suerte!. El teatro se derrumba. Cuando cesa el ruido de los escombros y se disipa la nube de polvo solo queda el silencio. Silencio sepulcral.

En casa del matrimonio Jaune. Quima Jaune se despierta de la siesta. Se sube el telón y abre los ojos. Encuentra una carta en su mesilla escrita por su marido Comanto que dice:

“Hola Quima, puede que esto te parezca raro, pero tras nuestra discusión en la comida sobre si nuestro hijo debería ser el protagonista de la obra, me he puesto a pensar. Cuando te has echado a dormir la siesta, he cogido papel y boli y me he plantado delante de ti, a observar tu cara mientras dormías. Con tus gestos he elaborado esta pequeña historia. “Cuando baja el telón...”. Me gustaría que me dijeras cuando vuelva si esto se parece en algo a lo que has soñado. Besos. Comanto.

P.D.: Por cierto, ¿Moliere murió de amarillo ,no?.”

UNA GRAN PERDIDA

Sólo con un cigarro entre los dedos se puede entender la historia que se expone a continuación. El dolor, el sentimiento de pérdida y una plaga de paranoia encuentran su explicación en ese espacio.

Nuestra aventura trata sobre dos hermanos que sufren a partir de un extravío, de una desaparición misteriosa. Todo está envuelto en una niebla que no deja ver más allá, y tan sólo llegando al final puede entenderse el dolor que sufren nuestros protagonistas.

En primer lugar presentaremos a los dos hermanos, Floido y Espo, que, evidentemente, mantienen una relación sanguínea pero, sin embargo, viven en mundos diferentes.

Floido es la encarnación de la utilidad, del saber estar, y por contra Espo

carece de muchas de las habilidades que posee su grandioso hermano. Esto nos llevaría a pensar que su relación es de un odio visceral, y aunque es cierto que existe cierta envidia, hay un punto que los acabará uniendo profundamente. Lo que no juntó el amor, lo soldará el dolor.

Una mañana se levantaron los dos hermanos y comenzaron con la rutina de siempre, uno desayunaba, el otro no, uno se lavaba los dientes y el otro abría el grifo. Floido siempre fue mucho más trabajador que Espo, y éste ultimo simplemente era un apoyo, aunque al fin y al cabo un apoyo necesario.

Después de una larga conversación en la comida sobre cangrejos hiperfértiles y hormigas locas asesinas se decidieron a salir a la calle. Al llegar a su habitación, Floido se dispuso a hacer su trabajo pero algo le sobresaltó, Él no estaba, había desaparecido.

Rápidamente llamó a su hermano para que le ayudara en la búsqueda de Aquel. Buscaron incesantemente por toda la casa pero no Le hallaron. Lloraron amargamente la perdida de Aquel, y tuvieron que trabajar mano a mano, en igualdad, por primera vez.

Por mucho dolor que les supusiera el trabajo lo harían juntos a partir de ahora, no había otra manera. Espo ya no fue nunca más el apoyo ni el vago, Floido y él compartieron el dolor para siempre, en partes iguales.

En cuanto a Él nunca más se supo, o quizá los dos hermanos no quisieron saber nada más de Él, el caso es que mano diestra(Floido) y mano izquierda(Espo) sufrieron juntos el dolor de los dedos ante la pérdida de “El Calzador” y la opresión de las malvadas zapatillas.

BIG BANG

La existencia. Dos hombres cruzando disparos. Todas las balas chocando entre sí, saliendo despedidas en todas las direcciones, norte, sur, este, oeste, y sus posibles combinaciones. Balas creando países y en cada país un forajido. Forajidos creando coaliciones, coaliciones fuertes. Y los débiles peleándose entre ellos, y aún así formando coaliciones. Simiente de la envidia.

La decadencia. Coaliciones de forajidos disparando. Balas que impactan en forajidos débiles, destruyendo países. Débiles sin balas. Una miseria en las cartucheras. Soledad de los débiles, una minoría mayoritaria. Desahuciados estos, tradición histórico-cultural que crea fanatismos que aguanten el peso de la realidad.

La burla. Forajidos fuertes engañando al sentido de la solidaridad, enviando munición a la soledad. Siembra de la consecuencia. Demagogia aceptada. Conflictos en la miseria. Muerte.

La envidia. Conflictos internos en la fortaleza. Forajidos fuertes disparándose entre sí. Flor de la existencia. Debilidad en la fortaleza, intereses múltiples. Final a medias entre forajidos fuertes. Calma. Tempestad, reanudación de los conflictos. Exterminio. Un nuevo final a medias. Pugnas frías y sin balas. Tensión. Marginación de los forajidos solitarios y débiles.

La consecuencia. Forajidos fuertes corruptos. Forajidos solitarios y débiles corruptos. Asociación de los débiles. Balas de la fortaleza disparadas por la debilidad. Recogida de la burla. Muerte.

La verdad.¿...?

TANTEANDO LA REALIDAD

No sé por donde empezar para que me crean, pero les aseguro que si me dan un poco de tiempo lo comprenderán todo. Mi historia es la de un niño, el menor de cinco hermanos, todos criados por un padre que sin embargo es también nuestra madre. Esto no sería muy extraño si no fuera porque fuimos concebidos en el mismo momento que nuestro padre.

Sí, nacimos a la vez, o más bien como consecuencia de él. Crecimos y nos desarrollamos junto con mi padre, y con el paso del tiempo nos dimos cuenta de las diferencias que se iban creando entre nosotros.

Tres de mis hermanos mayores se fueron especializando en su campo, siendo capaces de actuar a larga distancia. Por el contrario, mi cuarto hermano le tomó el gusto a las distancias cortas, y en eso fui a caer yo. Aún así siempre me he sentido el menos valorado de todos y es por eso que intento contarles mi experiencia. Soy consciente de que otras familias han sido privadas de alguno de mis hermanos mayores, y creo que, al menos por ellos, es mi obligación dar a conocer mis virtudes.

He aquí entonces el resumen de mis muchos viajes y el conocimiento adquirido. Cuántos viajes, viajes innegablemente placenteros, descubriendo mil y una sensaciones. El camino por la fría lluvia empapado, andando descalzo por la piedra hasta llegar a una suave toalla y acariciar el esponjoso algodón de la almohada. Adjetivos de cualquier tipo sin los que sería imposible definir la multitud de trayectos, pues es en estos periplos donde los calificativos toman su mayor sentido. Ellos, la razón de mi existir.

Las tapas y páginas de un libro, otro paseo delicioso, sin siquiera mirar las letras que en él se hallan, puesto que eso compete a otro.

Sin embargo existe un viaje inolvidable que ha creado un sinfín de similitudes. Hablo de una carretera de curvas infinitas, de un cabello, de unos labios, de la piel contra la piel, del cuerpo de la mujer. Es inevitable hablar de este viaje y de mi labor en el mundo sin caer en la más absoluta retórica, pero tienen que entenderlo.

En fin, a pesar de todo, no deberíamos desmerecer a ninguno de mis hermanos, Vista, Oído, Olfato, Gusto, todos valiosos, hijos de un mismo padre. Así pues, me despido esperando que les haya gustado mi historia, la historia del Tacto.

UN PRODUCTO TELEVISIVO

Vívolo era un hombre extraño. Desde pequeño fue un gran imitador. Creció, como todos nosotros, en un mundo dominado por la televisión.

Todo lo que veía en la pantalla era digno de su admiración, y por ello intentaba copiar todo lo que sus héroes del celuloide hacían. Sus padres cedieron su educación a la televisión y él andaba encantado.

Su obsesión era recrear a la perfección hasta el más mínimo detalle de lo que veía, claro que un suceso le hizo ser consciente de sus propias limitaciones. Una tarde se encontraba Vívolo viendo su serie favorita,

Lois y Clark, las nuevas aventuras de Superman. Pero, a pesar de ser su serie favorita no estaba muy de acuerdo con el actor que encarnaba a Superman. Ese Dean Cain jamás podría superar a la perfecta encarnación de Superman, Christopher Reeve. Sin embargo, Teri Hatcher, la actriz que hacía de Lois Lane en la serie, le parecía mucho mejor y por supuesto más atractiva que su homónima en el cine, Margot Kidder.

En el capítulo de aquella tarde estaba Clark Kent en el Daily Planet cuando, a través de su super-oído, escuchó disparos. Clark puso esta vez la tan llevada excusa del cuarto de baño, y saltó por la ventana convertido ya en Superman. Para Vívolo fue un capítulo inolvidable, y es que ver a su héroe volar le producía una enorme emoción. Esa misma tarde Vívolo se propuso volar. Abrió la ventana y se fue hasta la puerta de su habitación para coger carrerilla. Y en ese momento entró su madre y le preguntó qué pretendía hacer, él se lo contó y al día siguiente vino un hombre a poner rejas en todas las ventanas de la casa.

Treinta años después. Vívolo trabajaba de administrativo en una compañía de seguros. En todo el tiempo que llevaba trabajando, el único capricho que se había dado con su sueldo era un móvil de ultima generación para poder ver la televisión en el trabajo a escondidas. Por tanto tenía ahorrada una suma de dinero considerable. Nunca supo en qué emplearlo.

Un Miércoles llegaron los antihéroes a la televisión. Aquel día salía una noticia sobre un francotirador que estaba sembrando el pánico en los EEUU. Vívolo tuvo una idea, por fin le daría utilidad a su dinero. Quiso comprar un rifle de francotirador, pero claro, una cosa así no es fácil de conseguir. Afortunadamente Vívolo conocía a un tipo, un tal Pezz, uno de sus pocos conocidos. Pezz era un vidilla, un cambalache, el eterno personaje que puede conseguir lo que quieras a cambio de una cierta cantidad de dinero. Vivolo le había conocido en la operación del móvil de última generación, además, Pezz le recordaba a un personaje de otra de sus adoradas series, canción triste de Hill Street, lo que era un punto a su favor.

Pezz después de asustarse por la petición que le había hecho Vívolo, accedió a cambio de unos cuantos billetes de color, muchos billetes. Al cabo de unas semanas Vívolo tenía en sus manos el rifle. Después de unos cuantos entrenamientos en el monte, Vívolo estaba listo para llevar a cabo su propósito, su ocupación de fin de semana. Consistiría en subir a la azotea de su edificio y vigilar su peligroso barrio desde las alturas, como hacía Superman. Con el fin de darse un aire heroico, Vivolo aprovecharía una de sus camisetas de Superman para darle un nuevo sentido a la mítica S. Se haría llamar a sí mismo Sniper.

Un jueves llegó la noticia a la televisión. Otro francotirador estaba actuando, pero éste, al parecer, liquidaba delincuentes. Este francotirador se hacía llamar Sniper según algunas fuentes. Vívolo estaba pletórico viendo como hablaban de él en la televisión, pero a partir de ahora debería andar con cuidado pues un helicóptero vigilaba los alrededores. Vívolo no podía creerlo, le estaban buscando por hacer, a su modo ver, lo correcto.

Un domingo viendo la televisión no pudo aguantar más. Subió a la azotea caracterizado como siempre, gafas, rifle en mano, camiseta blanca y debajo su camiseta con la S. Preparó todo y en ese momento apareció el helicóptero de la policía. Se oyó el “quieto, no se mueva” y Vívolo se asustó. Así que cogió carrerilla y desabrochándose la camisa saltó desde la azotea para volar.

UN MUNDO NUEVO

Román nació en una casa humilde, rodeado de paredes vacías y un suelo con un parqué un tanto descuidado. Antes de tener plena conciencia, sus padres se mudaron a una casa mucho más ostentosa con un parqué digno de cuidar, y se hicieron la promesa de que éste jamás estaría tan sucio como el de su anterior vivienda.

Pero el tiempo pasa, y surgen millones de asuntos que hacen olvidar ciertas promesas, y así el parqué tomo su camino hacia la oscuridad y el negruzco. Un día, Román alcanzó la nada despreciable cifra de quince años, y decidió que era el momento de raspar toda esa suciedad del parqué. Así pues cogió la espátula y comenzó con tan laboriosa tarea,

dedicó mucho tiempo pero al final consiguió que el suelo brillara resplandeciente.

Sus padres quedaron petrificados al ver el aspecto tan maravilloso que presentaba la casa, y de nuevo prometieron que intentarían mantener en lo posible el cuidado del parqué, e incluso se adjudicaron turnos para que, una vez cada dos semanas, cada uno de ellos, incluido Román, dedicara un tiempo a mantener el suelo.

A las dos semanas ni el padre ni la madre de Román repararon en el aspecto del suelo, así que Román tuvo que volver a hacerlo. Otras dos semanas y lo mismo. Pasaban y pasaban las semanas hasta que Román dijo basta, y allí nadie volvió a raspar el parqué.

Román cumplió diecisiete años, ese mismo día les habló a sus padres sobre la dejadez que presentaba el suelo de la casa, sus padres, viendo el estado de aquello decidieron darle la razón a Román y no tuvieron más remedio que abandonar la casa unos días para que el parqué fuera barnizado de nuevo por completo.

...

Comité de empresarios y economistas. Al habla el presidente. Y ahora todos ustedes se preguntarán a cuento de qué ha venido toda esta historia, pues bien, como sabrán la mayoría, al conjunto de valores bursátiles también se le llama parqué, así que, vista la situación en la que nos encontramos saquen ustedes sus propias conclusiones.

...

Calle Lagasca 101 Piso 2º C. Al habla el padre de familia. Y así es hijo, verás que en el fondo no somos más que pequeños trozos de madera dispuestos sobre este gran suelo que es el mundo. Bueno papá esta vez te has pasado de filósofo ¿eh?. Quién sabe hijo quizá sí, ja, ja, ja. ¡Román!,¡Román!,¡a comer!. Oops, vamos hijo, vamos a la mesa que ya sabes que a tu madre no le gusta esperar ...

MIS PANTALONES PREFERIDOS

A lo largo de mi carrera he conocido historias variopintas, obsesiones letales y falacias de gran calibre pero, sin duda, hay una que siempre estuvo en mi cabeza por encima de todas las demás. He de coger mis apuntes para relatarla fidedignamente pues los hechos que se suceden a continuación lo merecen. Este caso se titula: “el peor enemigo del género masculino”.

Conversación con Fidas Caronte. Nacimiento del conflicto.

Fidas era un hombre bastante inseguro, tenía un principio de esquizofrenia y por ello era un sujeto terriblemente delicado. Comenzó hablándome de ella con cierta tranquilidad pero según fue avanzando en el tema se iba arrojando más y más hacia la desesperación absoluta. Intente calmarle como pude aunque sin mucho éxito, cuanto más me contaba, más creía que esto era un asunto de competencia policial, pero claro no era tan fácil, se sentía ridículo y amenazado. A decir verdad, yo también me vi sorprendido, no podía dar crédito a sus palabras.

Conversación con Eneida Maginia(mujer de Fidas Caronte).Nudo del conflicto.

La señora Maginia era una mujer egocéntrica sin duda alguna, estaba demasiado ocupada en sí misma como para darse cuenta del problema que atravesaba su marido.

En su opinión se lo tenía merecido por ser un zoquete, para ella Fidas había dejado de existir hace mucho tiempo. Eneida contaba el problema de esta manera : “mi marido ha caído en la más absoluta de las locuras, ¿o acaso cree usted toda esa sarta de mentiras?,

quién es capaz de dar credibilidad a una paranoia de tal magnitud, este hombre vive enajenado. Qué opina usted de un hombre que dice vivir amenazado por su propia cremallera, y que por esa razón absurda viste siempre los mismo pantalones. No sale a la calle si su cremallera no se lo indica, desde luego yo no aguanto más esta situación, le exijo ahora mismo que le encierren donde haga falta...”

Segunda Conversación con Fidas Caronte. Desenlace del conflicto.

“Señor Caronte –le dije- esto ha de arreglarse de alguna manera, pruebe a quitarse los pantalones e intente no escuchar a su cremallera”. A lo que Fidas respondió “ solo hay una manera de poderme quitar estos pantalones y es que otro los lleve en mi lugar”.

“Está bien yo lo haré”-contesté. Me puse esos dichosos pantalones e hicimos llamar a su esposa. La mujer de Fidas al ver la situación estalló de alegría, creo que nunca vi a nadie tan contento como a aquella pareja, y todo con una resolución tan fácil y gratuita de un problema que un principio parecía de proporciones épicas.

Una historia apasionante aunque muy poco creíble, eso es lo que me digo todas las mañanas cuando me levanto entre cartones, pues yo soy sólo un vagabundo cuentacuentos y todavía no he encontrado a nadie que quiera cambiarme estos sucios pantalones.

AGUJA E HILO PARA JACK

Me paré a pensar en el hilo. Al rato no tuve más remedio que pensar en su compañera la aguja. Enhebré, y como era por justicia, justo después me puse a coser. Pero antes, antes de llegar a este punto sucedió algo, un acontecimiento de días, meses y años atrás que me traería de vuelta hasta donde estoy ahora, a ejercer el oficio de costurero.

El hecho acaecido es de los que unifican a las masas, puesto que todo el mundo se habrá encontrado con él en alguna ocasión. Trata sobre la identidad de un asesino de ilusiones,

Jack, el Destripador. Al igual que en otros muchos casos como, Chacal o el verdadero asesino de JFK, se han barajado multitud de hipótesis acerca de su identidad, pero jamás se llegó a una conclusión totalmente cierta. Bien, pues tras un periodo de tiempo analizando, estudiando y codeándome con el caso, vi la solución delante de mi.

La idea se asemeja muy estrechamente a la que se formuló para el caso de JFK, y es la diversidad de asesinos. Muchos son los que tomaron como pretexto los actos del destripador inglés para aprovecharse de la situación, pero conforme pasa el tiempo, el mismo pasado, los ha unido en una coalición sin precedentes. Estos individuos que viven del destripe han tocado fondo, han osado enfrentarse contra mi persona y esto no puede quedar impune. No he de preguntar a mucha gente para saber la multitud de personas que se ha topado con ellos. Ellos, culpables de destripar los finales, y algo más, de películas como, El Sexto Sentido, From Hell, Sospechosos Habituales, o de libros como La Metamorfosis de Kafka. Han tenido el valor para desvelar el sueño hipnótico que produce el visionado de una película o la lectura, son capaces de cargar con ello sin que les produzca ningún tipo de remordimiento, como decía, asesinos de ilusiones. Aun así me considero una persona razonable, aun cuando conozco sus identidades no he ido corriendo a la policía, simplemente, han pasado a formar parte de mi lista, la lista del costurero.

Y ahora me encuentro aquí, de nuevo, ejerciendo mi labor, entrevistándome con ellos amablemente para después coser sus labios imprudentes. No habrá más destripes, sólo bocas cerradas. Es una tarea ardua pero me siento apoyado en virtud del bienestar social. Quién sabe, quizás el próximo seas tú...

LIBERTAD,GATOS Y ALGO MAS

Lo que quieren de mi es que sea un gato. Un gato que no duerma, que salga adelante utilizando rebusques. No, no es posible; pues en mi caso jamás caería de pie, y no hablemos ya de lo de las siete vidas.

Buena presentación para este hombre sin rostro, el hombre de sombrero y gabardina oscura, el hombre al que no acompañan las ideas coherentes. Y es que Pul, hallándose en un laberinto, no tiene más remedio que acudir al ingenio de un gato.

Hacia dónde ahora, mira, analiza, quizás no hay salida, pero sigue buscando insistentemente. A su cabeza viene el tópico del laberinto –“ya pasé por aquí”-

aunque esta vez se equivoca, porque el revólver que tiene delante no estaba allí antes.

“Y ahora desean que me vuele los sesos” –espeta Pul. “No, simplemente encuentra la solución”.-“¿quién dijo eso?”-“Yo”-. Pul se sorprende al ver un gato.- “un jodido gato parlanchín, ahora sí que me pego un tiro”- “ Pul, es cierto que careces de mi ingenio, con todo el rato que llevas aquí, dando vueltas, y ni siquiera se te ocurre mirar hacia arriba”.- Pul mira hacia arriba, y lejos de encontrarse el cielo, encuentra un espejo gigante que recubre todo el techo. El gato pardo habla de nuevo-“el cristal no es tan duro como el acero de los muros que te rodean...venga, piensa...tienes una pistola..”

-“lo que pienso, es que los gatos son traicioneros”-y diciendo esto, Pul, dispara al gato.

La bala atraviesa al gato como un espejismo. El gato encrespado explica –“esa no es la solución idiota, ¿es que todavía no te has dado cuenta que yo soy sólo una evocación de tu mínima inteligencia?”-.Entonces Pul empieza a recordar algo y piensa para sí –“lo de disparar al cristal es absurdo, quizás este gato me quiere disuadir de algún modo, hay algo aquí que no encaja, ¿desde cuándo tengo yo este cuerpo?¿y por qué mi cara no se refleja en el espejo de arriba?....entiendo..”- Pul dispara contra su propia cabeza.

Los recuerdos de Pul surgen y destrozan el laberinto, unas cuantas imágenes: Pul en la casa de sus amos, cuando se sentía incomodo y decidió que necesitaba más libertad;

Pul escapando de esa misma casa, sintiéndose libre, buscando comida; y finalmente

Pul arrancándose su collar, intentando cruzar la carretera y muerto bajo la rueda de un coche.

Cámara alta del sindicato de gatos místicos. Al habla el juez gato mayor Poseidón:

-Al fin superaste la prueba gato Pul, y como tal, es mi labor designarte para ocupar el sitio vacante que dejó el traicionero gato Pardo, te hago entrega, poniendo como testigo al tribunal de gatos, de la llave de las puertas del cielo.

-Gracias senoría, será un placer ocupar ese puesto.

-Así pues queda cerrada esta sesión de investidura, les insto a todos ustedes a asistir a la próxima que será celebrada con motivo del juicio al gato Pardo. Se levanta la sesión.

EL BUCLE

Yo soy sólo el hombre que no se despeja, que a veces no se ve en el espejo, que no reconoce su rictus y que en medio de una bomba nuclear sale vivo. No puedo esperar a coger el mundo por los pies y darle otra vuelta, quizás venga mas tarde con la solución en manos de la suerte. No debería pensarlo y como tal, me propuse plasmarlo aunque no hablarlo, solo comunicarlo a través de viejas palabras mal escritas, rotas, derrotas y vencido por una duda. Otra vez más siento el ardor del puño latente ahora se contrae ahora se distrae, y cuando menos lo esperaba he vuelto a caer en el error. Laberinto, crucigrama inacabable, que no encuentra palabras que se crucen porque tampoco hay una historia que conecte tantos puntos distantes entre sí. Me pregunto, me advierto y el porvenir no dice nada, cuando me evapore ya veré qué es lo que hago, y vuelta, vueltas, giros, frases inconexas que llevan al peor enredo de la historia. Miro a ver si encuentro el dedal para no pincharme con la aguja, pues no hay hilo tan fino que quepa por semejante ojal. Es el agujero en el suelo que se va abriendo más y más, sin poder remediar un sentimiento vacuo que sólo se llena para volver a enchufar un trago.

Quién podrá descender hasta aquí para poder ver en medio de tanta niebla, quién podrá escurrir el método para averiguar que es lo que hay dentro, quién me deja un hueco para poder comprender cuanta basura puede salir de un mismo pensamiento. Pensar en derretirse para no escucharse más y gritar que le salven de una vez porque no hay dolor tan fuerte como el que se retuerce, y no sabes exactamente causa, motivo o razón que pueda salir a la luz. Luz del día que ya no viene porque el cielo oscurece con tanta lluvia, si no hay brillo en esta vida es que no queda ninguna salida, sigue dando vueltas al trapo, tu solo, para que la ropa empapada suelte todo el agua, agua sucia y contaminada, por cientos de males residentes en un cuerpo, en una víctima que a veces no es capaz de ver más allá porque este es el momento en el que todo se precipita. Llega la calma pero no para la tempestad, porque fuera de este alma existen penas que nos rodean y no existe ombligo tan grande ni cráneo previlegiado que alcance a acumular tal cantidad de conceptos. Sólo pido una cosa, que escuchen, que el mundo sufre y dejen de amasar fortunas, preocúpense de los demás, pues visto desde el justo punto de gravedad nuestros problemas no son nada y tanto bucle se deshace cuando miras a otras partes.

Ganzúas a la contra